Не спи на закате, сынок…

«Не спи на закате, сынок.» —
Всегда меня мама просила.
И я просыпался, как мог
И видел как солнце светило.
И всюду висели лучи:
На маминых стенах белёных,
На тихих геранях зелёных,
На блеклых оленях влюблённых на старом ковре,
На печи…
И было мне дивно тогда,
Как будто всходила звезда
Какой-то чудесной поры
Дарила такие дары.
И тут я на улицу шёл
И видел как там хорошо,
Где бойко калитки стучат,
Где славно коровы мычат,
Где колет дрова мой отец
И кошки сидят у крылец.
И с вёдрами шёл я, пыля,
За шею тянуть «журавля»,
Как будто обнять-напоить
И жить — предложить — не тужить.
И были кругом тополя,
И пела-летела земля…
И я насмотреться не мог…
«Не спи на закате, сынок.»

Вот он в мороси дом невысокий…

Вот он в мороси дом невысокий.
Вот он я, замедляющий шаг.
Вот и тополь у края дороги
Надо мною стоит не дыша.
Это тёмнооконное бремя
Всё же легче выдерживать с ним…
Как прозрачно минувшее время
Между мною и домом твоим…

На грани ночи и рассвета…

На грани ночи и рассвета
Бывает выплывешь из сна
И, вдруг, почувствуешь как эта
Жизнь мимолётна и скудна.
Как рыба в немощном движенье,
В поверхность ткнувшись головой,
Своё увидешь отраженье…
И бесконечность сквозь него…